Ele fechou os olhos, queria conter as lágrimas. A neve derretia e escorria pelos seus cabelos. Uma gota de sangue caiu no manto branco. Vermelho e branco. O branco de intimidava à medida que o vermelho crescia. Essa não foi a morte que ele esperava, mas até que estava se sentindo confortável. "A guerra acabou". Um sorriso se projetou em seus lábios contraídos, enquanto a neve congelava cada parte de seu corpo. Primeiro os dedos, depois os pés e as mãos. Também não sentia os dentes, que outrora ele tanto venerara. "O seu sorriso é lindo". Bem, ele já não existia mais. Tentou se recordar do momento em que eles lhe foram arrancados da boca, mas era difícil lembrar em que altura cada coisa aconteceu. Mas ele não se importava mais. Sentir a neve era bom. O gosto de sangue, por incrível que pareça, também era agradável. Saboreou o sangue como se saboreasse um sorvete de creme. Lembrou-se de que ainda usava os coturnos: ele não queria morrer de botas. Mas a neve lhe abraçava tão calorosamente que não se atreveu a se mover para tirá-las. Morreria ali, com a alma mutilada e calçando botas.  Pensou na mãe, nos irmãos. Sentiriam orgulho dele. Pensou nela, no pedido de casamento, no "sim". Dizem que sua vida passa diante dos seus olhos quando se está à beira da morte. Não havia tempo para isso. Só desejou mais um beijo antes da dor lhe abandonar por completo. Não doía mais, agora só lhe faltava ver a luz. Ele viu.
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(2012)