Dia

Quantos rostos estranhos é necessário ver para conseguir me encontrar? Devo procurar por algo familiar num sorriso desesperançoso de quem me vê passar na rua? Devo segurar minha bolsa e caminhar procurando por algo diferente, sabendo que posso falhar? Ou buscar conforto em mãos e ombros, até mesmos em alguns rostos, que pouco e tanto dizem, mas nunca serão suficientes?
Aquiete-se, acomode-se, torna-se, então, estagnada. Viva cada dia, mas todos como se fossem um só. E enquanto espero - espero pelo quê? - me encanto, pela incrível monotonia. Enquanto espero, me canso de sentir prazer na normalidade. Não há nada familiar - tantas feições repetitivas! - e nem há de ter.
Mova-se, erga-se, torna-se, então, ativa! Tome as rédeas da sua vida, faça acontecer. Ah, mas falar é fácil; verbalizar, até eu faço. Difícil é a tarefa de mudar um quadro que só depende de mim para acontecer. Quantas mãos apertarei, quantas bocas beijarei, quantos rostos estranhos verei até, quem sabe, me encontrar? Talvez hoje, talvez nunca. Talvez tantos, outros tantos. Aquieto-me e sorrio de volta. Espero por mais uma sexta-feira. E finjo saber o que estou fazendo.

Uma oração

Pai, hoje eu quero ser mais gente.
Quero poder olhar pra frente e saber que pertenço ao Teu futuro. Sem ter medo de me desviar se, por ventura, o Senhor decidir que eu devo ir mais devagar. Quero sentir uma esperança nova: que ela nasça em meu peito, Senhor. Que meu coração se encha de paz, pois há muito tempo ele não a encontra. Quero olhar para as crianças e me inspirar na pureza delas. Quero achar minhas respostas nas coisas mais simples, e parar de querer sempre resposta para tudo.
Então eu Te peço, em oração, que eu me aventure mais nas buscas; que eu lide melhor com as derrotas; que eu nunca me esqueça de que sou maior... sou maior que meus medos, demônios e limitações.
Senhor, hoje eu quero ser mais gente. Mas não quero ser só gente, eu quero ser gente feliz. Não me tire do sufoco; me ensine a não sofrer com ele. Quero sorrir, quero chorar, quero ser mais eu. E, sendo eu, quero refletir o Senhor em mim.
Amém.

Odeio

Por ser tão problemático,
por ser tão enigmático,
por ser complicado assim, eu odeio.
Odeio
por ser tão indeciso,
por ser tão importuno,
por me fazer sofrer, como odeio.
Odeio porque chora,
e logo em seguida disfarça.
Odeio por quando se sente feliz,
mas a felicidade logo passa.
Odeio pelas falsas esperanças:
por que não acreditas nelas?
E mais ainda quando algo alcança,
mas diminui a conquista, tira o mérito dela.
Odeio porque deve ser feliz,
odeio porque deve ser triste,
odeio porque tudo tem que dever,
e sempre na hora errada.
Só odeio, na verdade, por um motivo:
odeio porque odeia tudo,
mas na verdade não odeia nada.
Poque quer odiar, porque no fundo sente vontade.
Porque lá dentro, tens uma verdade
Que em todos os "odeio's",
acima de tudo,
Amo.

Ele fechou os olhos, queria conter as lágrimas. A neve derretia e escorria pelos seus cabelos. Uma gota de sangue caiu no manto branco. Vermelho e branco. O branco de intimidava à medida que o vermelho crescia. Essa não foi a morte que ele esperava, mas até que estava se sentindo confortável. "A guerra acabou". Um sorriso se projetou em seus lábios contraídos, enquanto a neve congelava cada parte de seu corpo. Primeiro os dedos, depois os pés e as mãos. Também não sentia os dentes, que outrora ele tanto venerara. "O seu sorriso é lindo". Bem, ele já não existia mais. Tentou se recordar do momento em que eles lhe foram arrancados da boca, mas era difícil lembrar em que altura cada coisa aconteceu. Mas ele não se importava mais. Sentir a neve era bom. O gosto de sangue, por incrível que pareça, também era agradável. Saboreou o sangue como se saboreasse um sorvete de creme. Lembrou-se de que ainda usava os coturnos: ele não queria morrer de botas. Mas a neve lhe abraçava tão calorosamente que não se atreveu a se mover para tirá-las. Morreria ali, com a alma mutilada e calçando botas.  Pensou na mãe, nos irmãos. Sentiriam orgulho dele. Pensou nela, no pedido de casamento, no "sim". Dizem que sua vida passa diante dos seus olhos quando se está à beira da morte. Não havia tempo para isso. Só desejou mais um beijo antes da dor lhe abandonar por completo. Não doía mais, agora só lhe faltava ver a luz. Ele viu.
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(2012)

De palavras e portas

Se sou hoje uma leitora nata, não posso dizer o mesmo do meu eu do passado. Certo, sempre senti uma atração particularmente forte pelos livros; vejo com carinho e orgulho a velha foto amarelada da menina segurando um livro colorido qualquer sem entender uma letra - mas lendo. Porém, para uma típica criança travessa e inquieta, mesmo quando se começa a juntar as sílabas e a transformá-las em algo compreensível, gastar as gloriosas tardes de sol fazendo dever de casa não era a mais agradável das opções. As broncas dentro de casa e na escola já eram rotineiras; lembro-me bem de cada professor que passou pela minha infância, e dos puxões de orelha que levei de todos eles - bem, de quase todos.
Eu amava a dona Júlia, maçã na mesa e tudo mais. Desde o primeiro dia de aula, simpatizei com a mulher de pernas exageradamente compridas e de olhar caloroso por trás dos óculos tortos. Dona Júlia não cedeu à pressão da "menina-caso-perdido", fosse pelo carisma da minha voz-cheia-de-culpa-alguma, ou pelas minhas pernas também compridas e desengonçadas com as quais ela possa ter se identificado - o real motivo eu nunca cheguei a saber, mas dona Júlia também gostou de mim.
A minha professorinha era olhos de fogo, abraço esmagador, ditados engraçados e um convite inesperado para um chá. Após uma longa seção de passa e engoma, faz e refaz o rabo-de-cavalo, minha mãe, sorriso imenso no rosto, me viu sair de mão dada com a professora e acenar da esquina, indo em direção ao maior mundo que já pude presenciar: uma biblioteca. Dona Júlia me apresentou a leitura de verdade - nada daquilo de juntar sílabas alheias para formar palavras que não faziam sentido algum; mas a leitura pela qual eu sempre fui apaixonada, a que estava presente naqueles livros coloridos que eu lia sem ler. Uma tarde prazerosa de chá e livros, e eu quis morar naquele mundo que a dona Júlia tinha dentro de casa.
Então vieram outras tardes; veio a primeira última página virada e pilhas de livros cada vez maiores em cima da escrivaninha. A emoção e o abraço apertado de minha mãe ao ver sua menina-caso-perdido chegar em casa escondida atrás de uma pilha de grandes autores. Houve muitas outras maçãs em cima da mesa. Mas também vieram os anos, que trouxeram outros professores; depois os mestres; depois o diploma. Nesta ocasião, houve uma carta enviada à professorinha e uma carta-resposta. Dona Júlia disse que sentia imenso orgulho e, mais que isso, felicidade. E com esse sentimento ela partiu. Chorei pela minha professora, mas agora não adiantava mais levar uma maçã vermelha. Dona Júlia nunca saiu de sua biblioteca, e a biblioteca nunca saiu de mim.
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(2012)